by
Betha Mendonça
Ela
não mora mais aqui nesses olhos de jabuticabas maduras devoradas pelo tempo.
Nas plumagens de asas ressecadas e ralas, nas gulas controladas, no rosto da
lua cheia a sorrir. Não, ela não mora mais aqui!
Adoeceu
de doença da cegueira, ao confiar os passos ao parceiro de uma dança feita de
nuvem. Teve a voz tragada pelo deserto do silencio, a dizimar pouco a pouco as
searas frutíferas e ruidosas do seu ser.
Não,
não! Ela encolheu feito uma reta, que de tão encolhida virou um ponto, não se
sabe se a seguir ou final.
E por não mais morar aqui, ela cortou as mãos para não acenar mais um adeus.
E por não mais morar aqui, ela cortou as mãos para não acenar mais um adeus.
